| Сочинение "Моему прадеду" | |
| Автор: drug | Категория: Гуманитарные науки / Русский язык | Просмотров: | Комментирии: 0 | 31-05-2013 00:05 |
Моему прадеду.
Как-то раз бабушка рассказала мне историю о своем отце, моем прадедушке. Был теплый летний вечер. Едва слышно в саду чирикали скворцы. Мы пили чай после бани. Бабушка задумчиво смотрела в окно и как будто бы разговаривала сама с собой:
«…А ведь я не запомнила своего отца, была совсем маленькой. Из рассказов мамы я узнавала о том, какой он был человек. Она часто мне повторяла, что на фронт он ушел – добровольцем. Настоящий защитник родины, своей земли, своего отечества. Мама, ваша прабабушка, говорила, что он был высокий, сильный человек, с добрым взглядом, трудолюбивый, и свою семью ставил превыше всего. Так случилось, что для нашей деревни война стала неожиданностью. Мама первой узнала о начале войны, и все утро сидела в слезах. Она понимала, что папа уйдет на фронт. Она очень этого не хотела, молчала все утро и ревела. Конечно, папа узнал о начале войны как вышел из избы на улицу. Они сидели весь день и молчали. То было тяжелое решение. Родители вот-вот ожидали второго ребенка. Вечером мама стала собирать вещи…»
Казалось бабушка уже давно не с нами за столом. Она была где-то там, в начале сороковых, вспоминая вновь все те страдания и боль, что принесла с собой война. Бабушка часто рассказывала о голоде. Но в этот раз ее рассказ был лишь о ее папе, которого и не было рядом никогда по-настоящему. Сделав глоток крепкого и сладкого кофе, она продолжила свой рассказ:
«…Мама провожала папу. Лето. Сезон в самом разгаре, в деревнях как никогда нужны мужские сильные руки. Но молодые ребята, мужчины, даже старики, идут на фронт. Слышно только моторы грузовиков и женский плач. Прощались все. Папа тоже прощался, наверное, он уж тогда все понимал. Помню, как он меня обнял. Я кроха совсем, а он высокий, огромный богатырь. Держит меня на руках, и говорит маме: «Маша, родится сын – назови Виктор, победа, стало быть. Ты назови, а уж победу я навоюю».
Мы все посмотрели на дядю Витю. Он вытер глаза и неловко пошел во двор. Но шаги стихли в коридоре. Слышно было его дыхание. Бабушка продолжала:
«…Меня часто задевало то, с каким пренебрежением мама рассказывала о папиной смерти. Я видела, как она мучилась, когда получила тот конверт, как ей было тяжело. А я с Витькой в другой комнате сижу, пошевелиться боюсь. Я видела, как ей было тяжело, когда к соседкам возвращались мужья, сыновья, отцы. Инвалиды, калеки, но живые. Она переживала очень сильно, но стоило ее спросить о папе, она грубо и язвительно отвечала: «Видал ли какой он дылда-то? Поди, в окоп весь не убрался – пуля-то, поди, нашла его». Каждый раз, услышав это, я начинала плакать. С возрастом стала понимать, что так мама защищалась. Она одна двух детей вырастила. В самые тяжелые годы руки не опускала. Как вчера было, помню: сидим я, Витька, мама перед печкой, мама в руке мыло держит, а сама причитает: «Брошу в топку кусок, часик голова поболит и легко станет нам всем». Я-то понимала уже, что газом ядовитым отравиться хочет. Начну плакать. Витька тоже ревет за компанию. Мама посмотрит на нас, тоже реветь начинает. Мыло убирает. Она имела право на такую слабость».
Тут уже все собравшиеся за столом глаза протирают. А я на кусок мыла смотрю, что рядом с печкой лежит. А сам про себя слова повторяю: «Назови Виктор, победа, стало быть. Ты назови, а уж победу я навоюю».
Прадед мой Боровков Иван похоронен в братской могиле недалеко от города Гомель, Беларусь. Подрасту – обязательно поеду, цветов положу.